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statist. 2009 - 2015. digital photo.

Sie sind immer zusammen. Unterwegs, beim Essen, während des Traumes, mitten vor den Schaufenstern des Supermarktes und unter den Ladentischen der Behörden. Zusammen kaufen Sie das Wachen und verkaufen die Träume. Sie sind zusammen unterwegs, andere überholend oder zurückbleibend, zusammen gehen sie gespannt vor dem Wagen der Sorgen. Wenn sie eine Kellertreppe hinaufsteigen sieht man ihre runden Rücken. Sie haben zusammen Ihre Zeit gefunden und verloren, im winzigen Raum des Seins steckenbleibend.
Es gibt zwei von ihnen, jeden ist er und sie. Zusammen denken Sie sich ein bisschen unterschiedlich und ihr Sein wird reicher. Ihr Sein wird sich verdoppelt. Er und Sie sind Sie. Aber Sie bei ihm und Sie bei ihr existieren ein wenig anders und es werden Ihrer vier. Diese vier sind miteinander nicht bekannt, sie werden noch einander kennenlernen.
Dafür ist das schweigsame Denken. Zusammen träumen Sie, aber ein wenig verschieden. Der Flug ihrer Phantasie reißt sich nicht weit von ihren Erdsorgen los. Jeder träumt vom anderen kaum anders, als ein anderer träumt von ihm. Diese Träume sind einsam, aber wenn sie im Kollektiv hinunterfliegen, so entsteht ihr allgemeines Sein. Und Sie hoffen zusammen.

In der Realität sieht Er alles klein, Sie sieht alles groß, das Gesehene zusammenlegend, bekommen Sie eine Summe, Sie nehmen die Summe zu sich zu und essen die Summe auf dem Mittagsbrettchen.
- Ich liebe Ihn.
- Ich liebe Sie.
- sagen Sie in der einsamen Dunkelheit ihres großen und kleinen Seins, stolpernd und fallend auf den rutschigen Bruchstücken der kalten Realität. Ihre Kratzer, Stöße und die blauen Flecke malen Sie zusammen in grellen Farben aus, hängen sie auf die Wäscheleine auf und trocknen sie unter heißen Sonnenstrahlen mit der Hoffnung auf Insekten, die tödlich verwundete Kunst essen.
In der Einsamkeit, sich die Flügel wachsen gelassen, die Augen zugedrückt, sehen sie zusammen im Traum jeden anderen und, aufgewacht, finden ihn anders, geflügelt und schlafend in der Einsamkeit.
Für den Leiterwagen der Sorgen ergriffen, fliegen Sie zusammen über das Sein, bestreuendes mit Schalen, die Wörter vergessend, die Gegenstände nicht erkennend, aufdringliches Summen ausstoßend.
Gott, schlage Sie mit der Zeitung tot!